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“后来……每次闭关前，都会摸到它。”
他声音更低了，“不知道为什么，就没丢。”
陆昭盯着他的背影，忽然笑了下，很轻，没声。
“所以您留着它，是因为……顺手？”
他问。
谢停云没答。
空气更沉了。
陆昭不再追问。
他缓缓拉拢衣襟，动作缓慢，布料摩擦伤口，疼得他眉心一跳，却没哼一声。
他重新靠回墙上，双目闭合，似要调息，又似疲惫至极，只想躲进一片黑暗里。
谢停云终于转身。
这一次，他正对着陆昭。
昏光下，他的脸看不真切，只有眼尾那抹薄红依旧明显，像是血涌未退。
他看着陆昭，目光落在他心口那道疤上，又缓缓移到地上那堆灰烬。
他想说什么。
嘴唇动了动，最终只吐出三个字：“对不起。”
声音很轻，却像一把钝刀，割开了屋里死寂的空气。
陆昭没睁眼，也没回应。
谢停云没再说话。
他站在原地，一动不动，像是等着什么，又像是知道自己等不来什么。
他的手依旧紧握成拳，指节发白，可眼神却变了——不再是高高在上的首座，不再是冷言冷语的师尊，而是一个终于看清真相的人，站在自己亲手筑起的废墟前，无处可逃。
他知道，这一声“对不起”
太轻了。
轻得压不住十年割血续命的痛，压不住雪地里跪着的孩子，压不住那张被他随手塞进袖中的符。
更压不住那句“愿以吾魂，换君生”
。
窗外，最后一缕晚风穿过屋檐，卷起地面细灰，轻轻旋转，像一场无人见证的祭奠。
灰烬终归尘土。
谢停云缓缓抬起眼，看向陆昭。
陆昭仍闭着眼，呼吸平稳，像是睡着了，又像是清醒地拒绝一切。
他的脸在昏光下显得苍白，眉宇间积着长久压抑的疲惫，连睫毛都透着倦意。
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