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陆昭没说话。
他不需要说。
剑尖一寸寸逼近，寒意刺得那人额头冒汗。
他想转身逃，可腿像灌了铅，动不了。
他只能仰头看着高台上的少年，看着那双琥珀色的眼睛，里面没有愤怒，没有羞辱，只有一种冰冷的、不容置疑的威压——像一位君王俯视叛臣，不杀，但让你跪。
谢停云终于转过身。
他站在演武场边缘，月白道袍在风中轻摆，冰蓝丝绦垂落腰际，与墨发交缠如瀑。
他望着高台上的陆昭，目光沉静，看不出情绪。
指尖无意识抚过胸前金丝软甲的边缘，触感微凉，可心底却像有火在烧。
他知道这一剑不是冲着那弟子去的。
是冲着所有人去的。
是冲着这个把胜利说成施舍、把真心说成交易的世界去的。
陆昭站在高台顶端，赤霄剑尖稳稳锁定目标，灵力在体内隐隐涌动，却不爆发。
他像一张拉到极致的弓，箭已在弦，只差那一瞬的松手。
台下无人言语。
连风吹过旗杆的声音都清晰可闻。
谢停云静静站着，没有上前，没有阻止，也没有开口。
他只是看着，看着那个总爱落后半步的少年，第一次主动站到了所有人面前，用剑为自己劈出一条路。
阳光照在两人之间。
影子被拉长，却不再重叠。
一个在地上，一个在高台。
一个沉默，一个执剑。
陆昭的呼吸渐渐平稳，可握剑的手更紧了。
他盯着那名弟子，声音终于响起，不高，却穿透全场：
“你说谁走后门？”
断柱证道
阳光还斜斜地压在演武场的青石上，碎光晃眼。
陆昭立于高台，赤霄剑尖缓缓抬起，自那蓝袍弟子眉心划过人群视线，最终垂落身侧。
剑未归鞘，灵力却已收束。
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