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似乎也有一位年长的母亲到来了他身边，但他从来没有母亲，也从来没有渴望过母爱，应该是错觉吧。
但他也莫名有些心情低落。
谢晏的目光从那副棺材上移开，缓缓扫过整座祭坛。
他的目光最后落回了那副棺材上。
“我要打开它。”
他说。
声音不大，却像是从很深很深的地方挤出来的，每个字都带着一种不容置疑的决绝。
他伸出手，指尖触上了棺盖的边缘。
木头的触感粗粝而冰凉，与他方才握住的那只温软的手掌形成了某种残酷的对照。
他用力一推。
棺盖发出沉闷的、像是积攒了千年不甘的声响，缓缓滑开。
棺内的景象暴露在晨光中。
谢晏的瞳孔猛地一缩。
棺材里没有尸骨。
没有腐朽的布料，没有风化的骨骼，没有任何一具亡者应有的残骸。
棺材里只有光。
一团一团的、被压缩成拳头大小的光团，安静地悬浮在棺内，像一群沉睡的萤火虫。
它们发出不同颜色的光——有的暖黄，有的淡金，有的近乎透明的银白——那些光交织在一起，将整个棺内映照得像一片微缩的星空。
每一个光团的表面都有一层薄薄的、像蛛网一样的黑色丝线缠绕着。
那些丝线极细极密，像某种寄生虫的触须，深深扎进光团的内部，贪婪地吮吸着什么。
谢晏盯着那些光团，心脏猛地跳了一下。
然后他感觉到了。
那是一种很难用语言描述的感觉，像是有什么东西在他的胸口深处被轻轻拨动了一下。
不是疼痛，不是酸涩，而是一种更原始的、更本能的——共鸣。
那些光团在回应他。
不是语言，不是声音，而是一种比这些都更加古老的联系。
像是血脉，像是根系，像是那些被时间、被死亡、被轮回冲刷了无数次却依然没有断干净的东西。
他伸出手，指尖探入棺内，小心翼翼地触碰了其中一枚暖黄色的光团。
那一瞬间，他的脑海中炸开了一幅画面。
一个女人的手。
白皙、纤细、指尖带着薄薄的茧——是常年握笔留下的茧。
那只手正在缝一件小衣裳，针脚细密而整齐，一针一线都带着一种近乎虔诚的认真。
谢晏的手指开始发抖。
他猛地收回手，像是被烫了一下。
可他还没来得及平复呼吸，另一枚光团的共鸣已经不由分说地涌入了他的意识。
这一次是一个男人的手。
骨节分明，掌心宽厚，那只手正握着一把木剑，剑身上刻着歪歪扭扭的、明显是孩童笔迹的字——“谢晏”
。
画面中的男人似乎在笑，眉眼间带着一种温和的笑意。
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