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1997年的春天，周景熙是在zs採石场的工棚里听到香港回归的消息的。
他已经在这个岛上待了整整八年。
八年，两千多个日夜，足够让一个人把异乡变成故乡，也足够让一个人把故乡忘成异乡。
他已经忘记了石桥村春天的映山红开在哪个山坡上，忘记了溪水漫过石板桥时的声音，忘记了母亲站在门口喊他回家吃饭时的腔调。
那些记忆像被海风侵蚀的岩石，一层一层地剥落，越来越薄，越来越模糊。
但他记住了一些別的东西——记住了每一块石头的纹理，记住了每一次爆破时的震动，记住了颱风天海浪拍打礁石的巨响，记住了工棚里工友们此起彼伏的鼾声和梦话。
他记住了一个人在异乡活著的全部细节，却快要忘记自己从哪里来。
八年了。
他从一个二十岁的瘦弱青年变成了一个二十八岁的壮实汉子。
肩膀宽了，胳膊粗了，手上的老茧厚得像一层壳，指甲断了又长，长了又断，歪歪扭扭的，像被踩过的贝壳。
后背上有好几道疤，是被飞溅的碎石擦伤的，最深的一道在左肩胛骨下面，有巴掌那么长，像一条蜈蚣趴在那里。
他的脸上也有了沧桑的痕跡，颧骨更高了，眼窝更深了，皮肤被海风吹得又黑又粗，看起来比实际年龄老了十岁。
他的眼神也变了，不再是刚离开石桥村时那种清澈的、闪著光的眼神，而是一种浑浊的、沉甸甸的、像被海水泡过很久的木头一样的眼神。
但他还在写。
八年来，他从没停止过写作。
工棚里的工友们换了一茬又一茬，有的人攒够了钱回了老家，有的人去了更好的地方，有的人受了伤干不了了，有的人——死了。
只有他还在。
每天收工之后，不管多累，他都要坐在铺上，就著昏黄的灯泡，在那个越来越厚的本子上写几笔。
他写採石场的人和事，写那些跟他一样从农村出来討生活的工友们，写他们的辛苦、他们的沉默、他们的善良、他们的无奈。
他写四川来的老李——八年前他刚到採石场时就在的老工友，现在已经五十多岁了，头髮白了一半，腰弯了，腿瘸了，但还是每天天不亮就起来干活。
老李有三个娃，老大在深圳打工，老二在老家种地，老三在读高中。
老李说，再干两年，等老三考上大学，他就回老家，再也不出来了。
他写安徽来的小王——八年前才十九岁的小伙子，现在也二十七了，结了婚，有了孩子，老婆在老家带孩子，他一个人在外面挣钱。
小王每个月把大部分工资寄回家，自己只留几百块钱，抽菸只抽最便宜的，吃饭只吃最便宜的。
他说，等攒够了钱，就回老家盖房子，再也不出来了。
他写本地的小沈——沈工头的侄子，八年前刚来的时候还是个毛头小子，每天带著一本书，休息的时候就看，说要自考大学。
后来小沈真的考上了，去了杭州读大学，再也没回来。
他是这八年来，周景熙见过的唯一一个“出去了就再也没回来”
的人。
他还写自己。
写自己的手——那双曾经握笔的手，现在满是茧子和伤疤，指甲断了好几片，指缝里嵌著洗不掉的石粉。
写自己的背——那道被碎石划出的长长的疤，像一条蜈蚣趴在那里，提醒他离死亡只差几寸。
写自己的心——那颗被生活压了很多年的心，被石头压过，被海风吹过，被孤独泡过，但它没有死。
它还活著，还在跳，还在想那些遥远的事情。
八年里，他给家里写过很多信，也收到过很多信。
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