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2010年的春天,周景熙写不出东西了。
不是不想写,是写不出来。
每天晚上,他坐在床上,把本子放在膝盖上,握著笔,盯著空白的一页,脑子里也是一片空白。
一个字都写不出来。
那些以前像泉水一样涌出来的字,现在像被什么东西堵住了,一滴都流不出来。
他试了很多办法。
换笔,换本子,换姿势,换地方。
坐在床上写不出来,就坐到桌子前;在宿舍里写不出来,就去车间里;白天写不出来,就晚上写。
都不行。
他还是写不出来。
他翻出以前那些写满字的本子,一篇一篇地看。
看那些在海南写下的字,看那些在东莞写下的字。
那些字写得很丑,歪歪扭扭的,有些墨水洇开了,看不清楚。
但他觉得那些字很好,很鲜活,很有力气。
每一个字都像一颗子弹,打出去,能打穿什么东西。
现在他写不出来了。
他拿起笔,手在发抖,心在跳,脑子里一片空白。
他把笔放下,合上本子,塞回枕头底下。
躺下来,闭上眼睛。
但睡不著。
他翻来覆去地折腾,把床板压得吱呀吱呀地响。
小陈在下铺问:“景熙哥,你怎么了?睡不著?”
他说:“没事。
在想事情。”
其实不是在想事情,是在想自己。
想自己是不是写完了,想自己是不是没有东西可写了,想自己是不是该放弃了。
他想起刘老师说过的话——“写作是一辈子的事,不是一阵子的事。
你不能指望每天都有灵感,灵感不是等来的,是写出来的。
你写不出来,也要写。
硬写。
写多了,灵感就来了。”
他试过硬写。
坐在床上,握著笔,逼自己写。
写了一句,划掉。
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