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周景熙愣了一下。
“没有。”
“你骗不了我。”
小燕抬起头，看著他，“你一回来我就看出来了。
你瘦了，眼睛也没神。
是不是遇到什么事了？”
周景熙沉默了一会儿。
他不想告诉她，怕她担心。
但他知道，他瞒不住她。
她太了解他了，了解得像了解自己的手。
她的手上也有茧子，是製衣厂的针磨出来的，细细的，密密的，不像他的那么厚，那么粗。
但她手上的茧子，和他手上的茧子，是一样的。
都是活著的痕跡。
“我写不出来了。”
他说，声音很低。
小燕没有说话。
“好几个月了，一个字都写不出来。
我不知道怎么了，就是写不出来。
坐在那里，握著笔，脑子里一片空白。
我试了很多办法，都不行。
我怀疑自己，是不是根本就不会写。
是不是该放弃了。”
小燕还是没有说话。
她伸出手，握住了他的手。
她的手很暖，很软，像一团棉花。
他握著她的手，握了很久。
“景熙，”
她说，“你还记得咱们在海南的日子吗？”
“记得。”
“那时候你每天写，写到半夜。
我问你写什么，你说写咱们。
我说写咱们干什么，你说写下来就不会忘了。
你说，一辈子太长了，会忘的。
写下来，就不会忘了。”
周景熙没有说话。
“你写了那么多，从海南写到dg。
你写咱们割胶的日子，写凌晨三点的黑暗，写清晨的第一缕阳光。
你写蛇，写蚂蟥，写蚊子。
你写那些汗水和泪水。
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