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寒假的日子被切成两半。
前半段是等待，后半段是见面。
苏念不知道自己是从哪一天开始数的。
也许是初二那天晚上，顾沉舟发来一条消息：“在干嘛？”
她回：“看电视。”
他问：“什么电视？”
她拍了张电视屏幕发过去，一部老电影，黑白画面，她其实没怎么看进去，因为脑子里全是他。
从那以后，两个人开始每天发消息。
不是那种从早聊到晚的热烈，而是隔几个小时一两句，像在确认对方还在。
苏念从来不主动找他，这是她对自己设下的底线。
不是矜持，是不敢。
她怕自己一主动就收不住，怕那些攒了两辈子的话像决堤的水一样涌出来，把他淹死。
所以她等他来找她。
他每天早上九点左右发一条消息，有时候是“起了吗”
，有时候是“今天降温多穿点”
，有时候只是一张照片——他的早餐，一杯黑咖啡配一片吐司，简单到近乎寡淡。
苏念每次看到那张照片都会想，他是不是一个人住，是不是每天都吃一样的早餐，是不是没有人告诉他这样吃不太健康。
她没有说。
她的手指在对话框里停留很久，最后只发出一个“嗯”
或“你也是”
。
他们见面了。
不是天天见，隔三四天见一次。
有时是吃午饭，有时是下午喝咖啡，有时只是在车里坐一会儿，说几句有的没的。
每次见面苏念都会提前到，不是因为守时，是因为她需要时间把自己从“等待见他”
的状态里调成“正在见他”
的状态。
前者像一根被拉满的弦，绷得她整个人都是紧的；后者像箭终于离弦，飞出去的瞬间反而平静了。
那天下午，顾沉舟带她去了一个地方。
车子驶过市中心，驶过跨江大桥，驶进了一条苏念从没走过的路。
路两边是老式的小楼，墙面刷着米黄色的涂料，有些地方剥落了，露出底下灰白色的水泥。
路边的法国梧桐光秃秃的，枝丫在灰白色的天空里交错，像一幅没画完的素描。
“这是哪？”
苏念问。
“我家。”
苏念的手指在膝盖上微微收紧了。
家。
他带她回他的家。
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