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白歌到北京的时候，是七月初的一个清晨。
火车开了十四个小时，从黑夜开到黎明。
他坐在硬座车厢里，周围是陌生的面孔和陌生的口音。
有人在大声聊天，有人在吃泡面，有人在打鼾。
白歌把浅蓝色的笔记本放在小桌板上，翻开第一页，看着李轻舞写的那行字。
“去北京，好好学，回来教我。”
他在下面写了一行新的：“到了。
北京很大。”
写完之后，他看着那行字，觉得太简单了。
他又写了一行：“火车上一直在想你。”
写完之后，他盯着“想你”
两个字看了很久，然后把笔记本合上。
有些话写下来容易，但要是被她看到了，他的耳朵会比她的还红。
中央音乐学院附中的校园比白歌想象的小，但很安静。
梧桐树的枝叶遮住了大半条路，阳光透过树叶的缝隙落下来，在地上画出一片片碎金。
白歌背着书包，拖着行李箱，走在林荫道上。
空气里有青草和钢琴的味道——不是真的味道，而是一种感觉，好像连空气都在震动，被无数琴声浸泡过。
报到处在一栋灰色的老楼里。
白歌排队的时候，前面是一个戴眼镜的男生，比他高半个头，手里拿着一叠厚厚的曲谱。
男生转过身，看了白歌一眼。
“你也是作曲营的？”
“嗯。”
“你从哪里来？”
“A市。”
“我是沈阳的。
叫陆一鸣。”
“白歌。”
两人握了握手。
陆一鸣的手很大，很有力，不像一个学作曲的，倒像一个练体育的。
“你带了几首作品？”
陆一鸣问。
“一首。”
“一首？”
“嗯。
你呢？”
“五首。”
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