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白歌把《距离》的最后一个音符写进谱子里的时候，窗外正下着雨。
北京的秋雨不大，细细密密的，打在梧桐叶上，沙沙地响。
他放下笔，把谱子从头到尾看了一遍。
改了七遍的第三段，现在安静地躺在纸面上，不急不慢，像一个人终于学会了等。
他拿起谱子，出了琴房，敲了谭教授的门。
“进来。”
谭教授坐在办公桌后面，正在看一本厚厚的总谱，眼镜滑到鼻尖上。
白歌把谱子放在桌上，站在旁边等。
谭教授没有马上看，摘下眼镜，靠在椅背上，看着他。
“写完了？”
“写完了。”
“你自己觉得怎么样？”
“比《回望》好。”
谭教授嘴角动了一下，拿过谱子，一页一页地翻。
办公室里很安静，只有翻纸的声音和窗外沙沙的雨声。
翻到第三段的时候，他停了一下，看了几秒，继续往后翻。
翻完之后，他把谱子放下，没有评价。
“白歌，你来找我，不只是为了交谱子吧？”
白歌看着他。
“谭老师，我想把《距离》投给全国青少年作曲比赛。”
“你上次投《回望》拿了二等奖。
这次想拿一等奖？”
“不是。”
谭教授看着他，等他说下去。
“我需要一个平台。”
白歌的声音不大，但很稳，“让所有人看到，我白歌不需要任何人的帮助，也能写出好作品。”
谭教授沉默了一会儿。
窗外的雨声更密了，像无数细小的手指在敲玻璃。
他重新戴上眼镜，看着白歌，目光里有一种说不清的东西——不是惊讶，不是赞赏，而是一种审视之后的确认。
“有人找你了？”
白歌没有回答。
“你不说我也知道。”
谭教授摘下眼镜，放在桌上，“白歌，你很有才华。
但这个圈子里，有才华的人不少。
能走远的，不是靠才华，是靠脑子。
你知道什么人走不远吗？靠别人的人。”
他顿了顿，“你今天来找我说这个，说明你不是那种人。”
白歌没有说话。
“比赛的事，我帮你报。
谱子我再看一遍，有需要改的地方我找你。”
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