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他走了。
皮鞋声渐渐远去，走廊里又安静了。
顾母走到床边，坐在温晚刚才坐的椅子上。
她伸出手，想摸顾言的脸，顾言偏过了头。
顾母的手停在半空中，收了回去。
她低下头，肩膀一抖一抖的，没有哭出声。
顾言睁开了眼睛，看着天花板，不看母亲。
李轻舞站起来，拉了拉温晚的袖子。
“我们出去一下。”
两个人走出病房，站在走廊里。
走廊的灯亮着，白得刺眼。
温晚靠在墙上，眼泪流了下来。
“轻舞。”
“嗯。”
“她妈为什么不帮她说话？”
李轻舞沉默了一会儿。
“不知道。”
“她爸逼问她的时候，她看她的眼神，好可怕。”
李轻舞没有回答。
她想起顾言看母亲的眼神——不是恨母亲，是恨母亲的不作为。
恨她站在那里，哭，却不过来。
恨她明明看到了女儿的痛苦，却连一句“别问了”
都说得那么小声。
恨她最后走过来，却不是因为心疼，是因为丈夫让她来。
病房里，顾母坐在床边，低着头。
顾言看着天花板，不说话。
输液瓶里的液体一滴一滴往下落，像时间在数着什么。
窗外的北京，灯火通明。
没有人知道，在这个城市的某个角落，有一个女孩，刚刚失去了她的孩子，失去了父母的信任，也许还失去了自己。
凌晨三点，顾母去办了手续，把顾言从普通病房转到了单人病房。
病房在走廊尽头，安静得多，没有其他病人的呼噜声和探视者的嘈杂声。
李轻舞和温晚帮忙收拾东西——把顾言的洗漱用品摆进洗手间，把带来的水果放在床头柜上，把被子理好。
顾言躺在床上，闭着眼睛，输液瓶里的液体一滴一滴往下落。
顾母站在窗边，看着窗外，背对着所有人。
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