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李轻舞握紧了他的手。
“白歌。”
“嗯。”
“我不会像她那样的。
我不会让你找不到我。”
白歌看着她，伸出手，把她被风吹乱的头发别到耳后。
“我知道。”
李轻舞笑了。
两个人继续往前走，中间隔了半步。
阳光从树叶的缝隙里漏下来，落在他们身上，亮晶晶的。
又过了一周，白歌还是没有把曲谱写出来。
五线谱上零散地躺着几个音符，像孤岛一样彼此不相连。
他坐在琴房里，盯着那些音符看了很久，拿起笔，想添几个，笔尖悬在纸上，落不下去。
他放下笔，靠在椅背上，看着窗外的天空。
北京的秋天很短暂，梧桐树的叶子几乎落光了，光秃秃的枝丫伸向天空，像一幅素描。
谭教授没有催他。
陆一鸣也没有问他写得怎么样了。
所有人都知道他在写，但没有人问他写得好不好。
白歌觉得这种沉默比催问更让人难受。
周五晚上，白歌给李轻舞打电话。
她刚洗完澡，声音有点哑，像含着水。
“轻舞。”
“嗯。”
“我这周没写出来。”
电话那头沉默了一会儿。
“那就不写。
出来走走。”
“去哪？”
李轻舞想了想。
“我这周有个采风的课业。
去部队养老院。
你跟我一起去吧。”
白歌愣了一下。
“部队养老院？”
“嗯。
老师布置的作业，采访老兵，写一篇人物报道。
我一个人去有点紧张。
你陪我。”
白歌嘴角弯了弯。
“好。”
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