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他说战友冻死了好几个，埋在朝鲜的山上，再也回不来了。
李轻舞的眼泪掉了下来。
她没有擦，就那么让眼泪流着。
老人看着她，伸出手，帮她擦了擦眼泪。
“别哭。
都过去了。”
李轻舞吸了吸鼻子。
“爷爷，您后悔吗？”
老人愣了一下。
“后悔什么？”
“后悔参军。
后悔去朝鲜。”
老人沉默了一会儿。
他看着窗外，松树在风里轻轻晃着。
“不后悔。
保家卫国，有什么好后悔的？就是对不起家里人。
我爹妈走的时候，我没在身边。”
他的声音有点抖，“但我不后悔。
再来一次，我还去。”
白歌站在旁边，一直没有说话。
他听着老人的话，看着老人脸上的皱纹，看着他坐在椅子上的样子——腰板挺直，双手放在膝盖上，像一棵种在土里的树。
他想起自己的爷爷，想起爷爷说的“出门在外，别给家里丢人”
。
他想起谭教授说的“你不是救世主。
你是作曲的”
。
他想起顾言看母亲的眼神，想起李轻舞在迎新舞会上踮起脚尖的样子。
他拿出手机，打开录音功能，把老人的话录了下来。
不是为李轻舞的作业，是为自己。
他不知道这些声音会不会变成音符，但他觉得，应该留下来。
李轻舞采访了三个人。
一个参加过抗美援朝，一个参加过自卫反击战，一个在部队当了三十年炊事员，没打过仗，但给战士们做了三十年饭。
他说：“我没上过战场。
但我做的饭，战士们吃了能打仗。”
李轻舞的眼泪又掉了下来。
老人笑了。
“你这孩子，怎么老哭？”
李轻舞擦了擦眼泪。
“爷爷，您做的饭，比战场上的子弹还厉害。”
老人哈哈大笑，笑得眼睛眯成了一条缝。
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