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白歌每天泡在琴房里，把《他们》改了无数遍。
谭教授看了初稿，说“情感够了，结构不够”
。
白歌改了，又给他看，谭教授说“结构够了，技巧不够”
。
白歌又改了，再给他看，谭教授沉默了很久。
“白歌，这首曲子，你准备好让世界听到了吗？”
白歌看着他。
“准备好了。”
十一月下旬，吉隆坡。
白歌站在国际比赛的舞台上，灯光打在他身上，台下的脸都看不清。
他鞠了一躬，坐到钢琴前。
他弹的不是钢琴独奏，是管弦乐作品。
他用钢琴弹了缩谱，但音乐厅里的音响会把每一个音符放大。
他深吸一口气，把手放在琴键上。
他弹了。
低音提琴起头，大提琴跟进，小提琴在高音区盘旋。
他想起大老王光着膀子冲向坦克的样子，想起连长说“不许哭”
的声音，想起李爷爷说“我们不怕死，是为了让你们不用死”
。
他弹得越来越快，越来越有力，像暴风雪，像枪炮声，像战士们趴在雪地里喊“冲啊”
。
然后慢下来，慢到几乎听不到，像雪花飘落，像烈士陵园里的松树，在风里轻轻晃着。
他弹完最后一个音，手指悬在琴键上方，停了三秒钟。
台下安静了两秒，然后掌声响了起来。
不是那种礼貌性的、稀稀拉拉的掌声，是那种从心底涌出来的、压都压不住的掌声。
有人在喊“好”
，有人在吹口哨。
白歌站起来，鞠了一躬，走下台。
结果出来的时候，白歌正在后台收拾东西。
陆一鸣跑过来，脸色通红。
“白歌！
金奖！”
白歌看着他，没有笑，也没有跳。
他点了点头，说“知道了”
。
他拿起手机，给李轻舞发了一条消息：“金奖。”
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