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十二月的最后一个周末，北京下了入冬以来的第一场雪。
不大，细细密密的，落在梧桐树的枯枝上，落在琴房楼的屋顶上，落在校园里每一个行人的肩膀上。
白歌从琴房出来，站在门口，看着雪落在台阶上，很快就化了，留下一小块深色的水渍。
手机震动了，陆一鸣打来的。
“白歌，你在哪？”
“琴房楼。
怎么了？”
“你回来。
我有事跟你说。”
陆一鸣的声音不对，不是平时那种大大咧咧的调子，是压着的、沉着的、像什么东西堵在喉咙里。
白歌没有多问，挂了电话，往宿舍走。
宿舍里只有陆一鸣一个人。
他坐在床上，手里握着手机，屏幕暗着，他的眼睛盯着手机，像在看什么，又像什么都没看。
白歌推门进来，他抬起头，眼眶是红的。
“怎么了？”
陆一鸣低下头，声音很轻。
“顾言走了。”
白歌站在门口，没有动。
“走了？去哪了？”
陆一鸣抬起头，看着白歌。
“不是去哪了。
是不在了。
上海的同学说的。
她妈带她去上海之后，不知道谁把她在北京的事捅出去了。
学校、小区、她妈的公司，到处都在传。
论坛、贴吧、微信群，全是她的照片、名字、事情。
有人说她活该，有人说她不要脸，有人说她妈为了项目卖女儿。
她爸跟她妈在办离婚，她一个人，没人帮她说话。”
白歌的脑子里嗡了一下。
他想起顾言说“我没有恶意”
，想起她道歉时的眼泪，想起她转专业之后每次在走廊里遇到他都会低下头快步走开。
她一个人练琴，一个人去洗手间，一个人流血，一个人呼救。
现在她一个人面对那些流言蜚语，一个人站在窗口，一个人做了决定。
“她怎么走的？”
白歌的声音很轻。
陆一鸣的眼泪掉了下来。
“跳楼。
从她妈公司的楼顶。”
白歌没有哭。
他站在那里，手垂在身侧，手指攥着裤腿，指节发白。
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