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琴房在三楼。
白歌打开门，李轻舞走进去。
琴房还是老样子，一架钢琴，一张桌子，一把椅子。
窗台上多了一盆绿萝——是李轻舞搬来的，从她和温晚的住处剪了一支，插在水里，养活了。
绿萝的叶子绿得发亮，垂下来，像一帘小小的瀑布。
李轻舞把相机包放在桌上，走到钢琴前，伸出手，按了一下中央C。
琴声响了一下，在安静的琴房里回荡。
“白歌，你最近在写什么？”
“在改《他们》。
谭教授说还有几个地方可以更好。”
“改完了呢？”
白歌想了想。
“不知道。
也许写新的。”
“写什么？”
白歌看着她。
“写你。”
李轻舞低下头，耳朵红了。
“你每次都写我。”
“因为只有你值得写。”
李轻舞没有接话。
她举起相机，对着白歌拍了一张。
白歌没有躲，站在那里，阳光从窗户照进来，落在他身上，他的表情很平静，嘴角微微上扬。
“白歌。”
“嗯。”
“你说，我们以后会在哪儿？”
白歌靠在琴边，想了想。
“你猜。”
李轻舞歪着头。
“北京？”
“为什么是北京？”
“因为你想留在北京。
你那个《他们》，公安晚会演了，总政歌舞团的人不是想认识你吗？北京机会多。”
白歌看着她。
“那你呢？你想留在北京吗？”
李轻舞放下相机，走到窗前，看着窗外的梧桐树。
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