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“你是不是在吃安眠药？”
他的筷子停在半空中。
就那样停着，夹着的那块青菜还悬在碗和嘴之间，油汁一滴一滴地往下掉，落在桌面上，一小滴一小滴的，像眼泪。
他保持着那个姿势大概有两三秒，然后把青菜放进嘴里，嚼了嚼，咽下去。
放下筷子，拿起纸巾擦了擦嘴角，擦得很慢，很仔细。
“你翻我东西了？”
他说。
声音不大，但语气和平时不一样。
不是生气，是一种更冷的东西，像冬天的铁栏杆，摸上去不疼，但冰得你缩手。
“枕头下面露出来了，我没翻。”
我说，“早上帮你收拾床的时候看到的。”
他沉默了一会儿。
窗外的路灯亮了，光从窗帘缝隙漏进来，落在地板上，细细的一条，像一道伤口。
他看着那道光线，看了很久，久到我以为他不会回答了。
“吃了几天。”
他说，声音很低。
“几天是多久？”
“一周多。”
“为什么？”
“睡不着。”
“为什么睡不着？”
他转过头看着我。
他的眼睛里有一种我从没见过的东西——不是疲惫，不是悲伤，是一种更复杂的、像打翻了调色盘一样的浑浊。
很多颜色混在一起，分不清是红还是蓝，最后变成了灰。
“不知道，”
他说，“就是睡不着。”
“沈岸。”
“嗯。”
“你能不能跟我说实话？”
他看着我，嘴唇微微动了动。
他的眼眶有一点红，但没有哭。
他的手指在膝盖上轻轻地敲着，食指，中指，食指，中指。
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