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二月的最后一天，上海下了一场雪。
不是北方那种铺天盖地的雪，是南方那种细细的、落到地上就化了的雪。
雪花很小，像谁在天上撕碎了一张白纸，碎片飘飘悠悠地落下来，还没碰到地面就变成了水。
沈岸靠在枕头上，看着窗外那些将落未落的雪花，看了很久。
他的视力又差了一些，眯着眼睛，把脸凑得很近，鼻尖几乎贴到了玻璃上。
玻璃上凝着一层薄薄的水雾，他的呼吸在上面留下一小片模糊的印记，像一朵云。
“下雪了。”
他说，声音很轻，轻到像怕惊动那些雪花。
“嗯。”
“上海很少下雪。”
“嗯。”
“比北方小多了。”
他没有再说下去。
他的手指在玻璃上画了一下，画了一道弯弯曲曲的线。
那道线在水雾上停留了几秒，然后慢慢消失了，像从来没有存在过。
他又画了一道，这次画的是一个圆，不太圆，歪歪扭扭的，像一个还没长大的月亮。
月亮也消失了。
水雾重新聚拢，把他的痕迹全部抹去。
他的手指从玻璃上收回来，放在被子上。
那根手指上沾着一点水，亮晶晶的，在灯光下闪了一下就干了。
他低下头，看着自己的手，把手翻过来，看着手背上的留置针。
留置针已经埋了快一个月了，周围的皮肤有些发红，有些肿，针头扎进血管的地方有一小块淤青，青紫色的，像一枚印章。
“陈屿。”
“嗯。”
“这个针，是不是该换了？”
“我去叫护士。”
他摇了摇头。
“不用，我就是问问。”
他把手放回被子里，靠回枕头上，闭上了眼睛。
他的睫毛比以前稀疏了很多，以前又密又翘的睫毛，现在只剩下稀稀拉拉的几根，像秋天落了叶子的树枝。
但他闭着眼睛的时候，那几根睫毛在眼下投下的阴影还在，很淡，很浅，像铅笔轻轻画的一道线。
他开始吃不下东西了。
不是不想吃，是咽不下去。
米糊，南瓜羹，红枣银耳汤，以前还能喝几口，现在喝一口要歇很久，咽下去的时候喉结滚动得很慢，像是在吞咽一块石头。
有时候咽到一半会呛出来，咳得满脸通红，眼泪都出来了。
我拍着他的背，他的背很瘦，骨头硌着手心，像一座崎岖的、正在风化的山。
他咳完了，靠在我肩膀上喘气，喘了很久。
他的呼吸声很重，很急，像一个人在爬一座很高的山，爬不动了，但还不能停下来，因为停下来就会掉下去。
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