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三月中旬的时候，沈岸问了我一个问题。
那天上海难得出了太阳，真正的太阳，不是那种躲在云层后面、只露出一个模糊轮廓的太阳。
是那种金灿灿的、暖洋洋的、把整个病房都照亮的太阳。
阳光从窗户涌进来，落在白色的床单上，落在沈岸苍白的脸上，落在他干枯的手指上。
他眯着眼睛看着那片阳光，睫毛在光里变成了金色——那几根仅剩的、稀稀疏疏的睫毛，在阳光里竟然还和从前一样好看。
“陈屿，我们什么时候去看海？”
他问。
他的声音很轻，轻到像是从很远的地方传来的。
氧气面罩扣在他脸上，白色的雾气一进一出，模糊了他的声音。
但我听清了。
每一个字都听清了。
我们什么时候去看海？这句话他问过很多次了。
在高中天台上的那个夜晚，他问过。
在住院之前那个夏天，他问过。
在化疗最痛苦的那段日子，他也问过。
每一次问的时候，他的眼睛都是亮的，亮得像两颗被水洗过的黑石子。
这一次也是亮的，但亮的方式不一样了，是从水底往上看的那种亮——光还在，但隔了一层，透不上来。
我看着他的眼睛，看了几秒，然后说：“等你好一点就去。”
他看着我，嘴角弯了一下。
那个弯很轻，很短，像流星一样，亮一下就没了。
“好。”
他说。
然后闭上了眼睛，呼吸慢慢变得平稳，又睡过去了。
我握着他的手，坐在阳光里，看着窗外的天。
天很蓝，蓝得不像上海的冬天，像北方的秋天。
那种蓝是透明的，高高的，远远的，像一块巨大的、无边无际的玻璃。
玻璃那边有什么？有海。
沈岸的妈妈坐在床的另一边，手里还织着那件浅灰色的毛衣。
毛衣已经织了大半，只剩下两个袖子了。
她织得很慢，一针一针的，针尖碰撞的声音叮叮的，像风铃，像雨滴。
她低着头，看不清她的表情，但我看到她的手指在发抖。
不是冷的抖，是那种忍了很久、终于快要忍不住的抖。
她没有停下，继续织着。
叮，叮，叮。
那天晚上，沈岸醒了一次。
不是白天那种迷迷糊糊的醒，是很清醒的醒。
他的眼睛很亮，亮得不像一个病了这么久的人。
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