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永宁元年正月初三，大雪。
京城的雪和边关不一样。
边关的雪是硬的，裹挟着沙砾，打在脸上像细碎的刀子。
京城的雪是软的，一片一片，从灰白色的天空里慢慢悠悠地落下来，落在瓦楞上，落在竹叶上，落在结了薄冰的溪水上，没有声音。
沈惊鸿在别院里住了三日。
三日里，他没有穿官服，没有佩刀。
玄色的便服是林怀瑾从柜底翻出来的——那是他秋天时让裁缝按沈惊鸿的身量做的，一直叠在柜子里，叠了整整一个秋天。
袖口长了一指，林怀瑾让他坐在窗前，自己蹲在地上，一针一线地替他缝起来。
针脚细密，收线时习惯性地用牙齿咬断线头，咬完了才想起来抬头，正好撞上沈惊鸿的目光。
“看什么。”
他又低下头，去缝另一只袖口。
耳廓在窗纸透进来的雪光里，泛着一层很淡的红。
沈惊鸿没有说话。
他坐在窗前，残缺的左手搭在膝上，看着林怀瑾蹲在地上替他缝袖口。
雪光从窗纸透进来，落在林怀瑾的发顶上，将那些乌黑的头发染成一层很淡的银灰色。
他的睫毛在低头时垂下来，在颧骨上投下一小片扇形的阴影。
针穿过布料时发出细微的声响，线被拉紧时发出更细微的声响。
那两种声响加在一起，比窗外的雪落声还轻。
沈惊鸿听着那个声音，忽然想起很小的时候。
母亲还在，坐在窗前替他缝衣裳。
他趴在母亲的膝边，看着针线在布料上进进出出，看着母亲的指尖被针尾顶出一小片白色的印子。
母亲的手很暖，落在他头上时像一片被阳光晒透了的棉絮。
后来母亲走了。
他的手开始握刀，握了十几年，握到指节粗大、掌心布满老茧。
再也没有人替他缝过衣裳。
林怀瑾咬断最后一根线头，抬起头。
“好了。
你站起来看看。”
沈惊鸿站起来。
袖口刚好盖住手腕，不多一分，不少一分。
“合身。”
他说。
林怀瑾看着他，嘴角弯了一下，然后低下头去收拾针线。
他把针插回针插上，把线团拢好，把剪刀收进竹匣里。
动作很慢，慢到像是在拖延什么。
沈惊鸿看着他收拾，看着他蹲在地上，把每一件东西都放回原处。
针插放在竹匣的左边，线团放在右边，剪刀横在中间。
和他处理奏折的习惯一模一样——每一件东西都有自己的位置，每一个位置都不容差错。
“怀瑾。”
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