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“不哭了。”
她说，“哭不回来的东西，就不哭了。”
她三岁那年父亲去世，她没哭。
十三岁那年，她劝家人开仓放粮，被人说“一个丫头懂什么”
，她没哭。
十七岁这年，她嫁给一个素未谋面的男人，离开生活了十七年的家，她也没哭。
她把所有的眼泪都咽进了肚子里。
那些眼泪没有消失，它们藏在她的身体里，藏在她的笑容底下，藏在每一个深夜独坐的时刻。
它们会在很多年后，在她写下《塘上行》的时候，在她被曹丕遗忘在邺城的时候，在她被赐死、被以糠塞口的时候，一起涌出来。
可那是很久以后的事了。
此刻，她只是一个十七岁的新娘，坐在花轿里，从一个笼子，被运往另一个笼子。
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袁熙长得不差。
中等身材，五官端正，说不上英俊，可也不算丑陋。
他对甄宓的态度也还过得去——客气，恭敬，不冷淡也不热情，像一个尽职尽责的丈夫，完成着丈夫该完成的任务。
可他不懂她。
他不懂她为什么要在书房里待到深夜，不懂她为什么对着月亮发呆，不懂她为什么有时候会忽然叹气、又忽然止住。
他觉得她太好了——太好看了，太聪明了，太得体了，得体到不像一个真人。
“宓儿，”
有一天他喝了酒，对她说，“你有时候让我觉得害怕。”
甄宓正在替他铺床，闻言抬起头：“夫君怕什么？”
“怕你。”
袁熙说，“你太好了。
好得不像真的。
我想知道，你到底在想什么。”
甄宓把被子铺平，站在床边，看着袁熙。
“夫君想听真话吗？”
“想。”
“我在想，”
甄宓说，“这场乱世，什么时候能完。
袁家能不能在这乱世里站住脚。
夫君能不能平安。
我甄家能不能保全。
我想的事情很多，可说出来，夫君未必爱听。”
袁熙看着她，沉默了一会儿，然后笑了。
“宓儿，你说得对。
你说的这些，我听了头疼。”
他翻了个身，“睡吧。”
甄宓吹灭了灯，在黑暗中躺下。
她睁着眼睛，看着天花板，很久很久没有睡着。
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