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“怕。”
甄宓说。
“那你为什么还说？”
“因为不说，就是死。
说了，也许还有一条活路。”
曹丕看着她，目光里的冷峻一点一点地褪去，露出底下的东西——那不是爱，是一个十七岁的少年对一个谜一样的女子产生的强烈好奇。
“甄氏，”
他说，“你会是一个好妻子吗？”
“妾身会尽力。”
“尽力不够。”
曹丕摇了摇头，“我要你一定。
曹家的女人，没有‘尽力’，只有‘一定’。”
甄宓抬起眼睛，看着他。
“那妾身一定。”
曹丕满意地点了点头。
他转身朝门口走去，走到门口时停下来，没有回头。
“甄氏，”
他说，“从今天起，你不是袁熙的妻子了。
你是曹丕的人。”
“你的名字，叫甄宓？”
“是。”
“甄宓。”
他念了一遍，像在品尝一个字，“好听。”
他走了。
甄宓站在原地，看着那扇敞开的门，风吹进来，吹得桌上的书页哗哗地翻。
她走过去，关上了门。
然后她靠在门上，慢慢地、慢慢地滑坐到地上。
她没有哭。
可她的身体在发抖。
从城破到现在，整整一天一夜，她滴水未进，粒米未沾，全程没有掉一滴眼泪。
她像一个被上了发条的木偶，说该说的话，做该做的事，行该行的礼，笑该笑的笑。
可她不是木偶。
她是人。
她会怕，会冷，会疼。
“沉香。”
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