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他把眼睛睁得很大。
天花板上的那盏灯在黑暗中是一个模糊的圆形轮廓，周围有一圈更模糊的光晕，是路灯光从窗帘缝隙里反射上来的。
他盯着那个轮廓，用它的存在来固定自己的意识。
就像他在那个房间里用七个出血点固定自己的意识一样。
灯罩。
乳白色。
落了一层灰。
边缘有一圈光晕。
灯罩。
乳白色。
落了一层灰。
灯罩。
乳白色。
落了一——
他的眼睛合上了。
他不知道它是什么时候合上的。
上一秒他还在盯着灯罩，下一秒就是黑暗。
完全的、没有任何过渡的黑暗。
不是那个房间的黑暗——那个房间从来没有真正黑暗过，窗帘背后永远有光，血泊永远在发着那种生机勃勃的红。
这是他自己的黑暗，眼睑内侧的、正常的、属于睡眠的黑暗。
它没有温度，没有重量，没有橙红色的边缘。
但他的意识还在。
至少还有一丝还在。
他在下坠。
不是那个房间把他拖进去的那种水平位移，而是一种垂直的、更接近于自由落体的下坠。
他能感觉到空气从他的身体两侧向上流动，能感觉到重力在把他的内脏向上推——或者向下拉，分不清。
他的手臂是张开的，手指是伸直的，头发被气流吹起来，贴在额头和后颈上。
风很大，但不是冷的，是温的，是那种接近体温的、没有存在感的风。
下面有光。
他不用低头就知道。
因为他下坠的方向就是朝向那团光。
它在他的脚下——如果下坠的方向有“脚下”
这个概念的话——正在以极其缓慢的速度变大。
不是那种迅速逼近的变大，而是一种遥远的、几乎察觉不到的放大，像他和那团光之间隔着一段需要用年来计算的垂直距离。
光是橙红色的。
温吞的。
带着一种让人昏昏欲睡的重量。
是那个房间。
不，不是那个房间本身。
是那个房间的光。
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