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西安，火车站旁的一家老旧茶馆。
沈清秋坐在角落里，面前放着一碗没动的羊肉泡馍。
她戴着鸭舌帽，帽檐压得很低，目光看似随意地扫过周围的食客。
她的直觉在报警。
那种被窥视的感觉并没有消失，反而变得更加……悲凉。
不是杀意，而是一种沉重的、仿佛来自历史深处的叹息声。
“姑娘，这馍再不吃就坨了。”
一个声音在对面响起。
沈清秋猛地抬头，手已经按在了腰间的匕首上。
坐在她对面的，是一个穿着灰色中山装的老者。
他看起来很普通，手里盘着两颗核桃，脸上挂着慈祥的笑容，就像邻家那个喜欢遛鸟的大爷。
但沈清秋看到了他的手。
那双手的指甲呈现出一种半透明的玉色，指尖长而锐利，这是长期接触特殊矿物和尸体才会形成的“玉化手”
。
“你是谁？”
沈清秋没有放松警惕。
“听风楼，档案科，陈平安。”
老者自报家门，语气平淡得像是在报菜名，“别紧张，我不是来抢东西的。
雷震那种倒斗的粗人，才盯着肉球不放。
我们听风楼，只收故事。”
“故事？”
“对。”
陈平安指了指沈清秋背包里露出的那枚铜钱，“比如，这枚铜钱为什么会在两千年前就被埋进土里，又为什么会在昨天突然裂开。”
沈清秋眼神一凛：“你们果然一直在监视我。”
“不是监视，是记录。”
陈平安叹了口气，从怀里掏出一个泛黄的笔记本，推到沈清秋面前，“姑娘，你看看这个。”
沈清秋犹豫了一下，翻开笔记本。
里面密密麻麻地记录着各种名字、日期和地点。
“光绪三年，秦岭老龙沟，猎户张三，入山未归，闻异响，似婴儿啼哭。”
“民国二十年，军阀混战，某部误入古墓，全连失踪，仅余一空枪。”
“一九九八年，暴雨，又有三人失踪。”
每一页，都记录着因为这座古墓而死的人。
“沈家丫头，我知道你想找生门，想救你自己。”
陈平安的声音低沉下来，“但生门不是门，是坑。
是一个填不满的无底洞。
你爹当年也是这么想的，结果呢？”
提到父亲，沈清秋的手指猛地收紧，笔记本被她捏出了褶皱。
“你认识我爹？”
“何止认识。”
陈平安苦笑一声，“当年你爹下墓，我是唯一在外面接应他的人。
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