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继续写：
“我试过找路，没用。
这房子是活的，楼梯会自己转方向，把人绕回原点。”
“东边有间密室，在画像后面，里面有水。
但别碰里面的银八音盒——它一唱歌，墙里的东西就会跟着唱，然后爬出来。”
写到这里，眼前开始发黑，手电光频闪得更厉害了，像随时要断气的心电图。
他想起编辑上周催稿的邮件，字里行间的不耐烦；想起冰箱里剩的半罐辣椒酱，早就忘了吃；想起妹妹最后那条短信，屏幕亮着，却再也没等来回复——“哥，江边的风好大。”
风是很大。
大得能把人吹得站不稳，也大得，让他没能抓住她的手。
喉咙里涌上铁锈味，他咳了一声，血沫溅在纸上，把刚写的字糊得看不清了。
他盯着那摊血看了两秒，指尖发颤，却没去擦。
然后，在血迹旁边，用力写下最后几行：
“我叫朱晨，是个混日子的三流小说家。”
“如果……如果你能出去，告诉我爸妈……”
笔尖突然顿住。
告诉他们什么？
说他终于选了个比跳江有氛围的死法？
说他没让他们白发人送黑发人，却还是让他们担心了一辈子？
他扯了扯嘴角，露出一个难看的笑，划掉那行字，重新写：
“告诉他们，我爱他们。
很抱歉，让你们操心了。”
写完，他顿了顿，指尖还沾着血，带着最后一点孩子气的执拗，又补上一句：
“另外，这鬼地方的室内设计真他娘丑，光影比例乱得像没学过美术，只会硬吓人，给差评。”
最后一个句号落下，手电筒“啪”
的一声，彻底灭了。
无边的黑暗瞬间将他吞没。
门外的拖拽声，再次响起。
嗒、嗒、嗒。
坚定地，笔直地，朝着他藏身的柱子这边过来。
朱晨靠在冰冷的石面上，缓缓闭上眼。
指尖下，笔记本的皮面粗糙得硌手。
他轻轻摩挲了一下，像是在跟这个世界告别。
然后，安静地等待着。
那必然到来的终章。
【刘灵线·2026.10.31·23:47】
黑暗是有结构的。
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