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吱呀——
沉重的橡木门轴，发出腐朽的呻吟，门缝一点点扩大，黑暗像水一样流进来。
刘灵猛地睁眼，抓起摊在膝上的笔记本和笔。
不是写字。
是倒握笔杆，用金属笔帽，对准空白的纸页——
笃！
笃！
笃！
笃！
笃！
短促、尖锐、机械般均匀的五连击，刺破了死寂的黑暗。
门外的拖拽声，戛然而止。
死一般的停顿。
然后，那湿黏的声音再次响起，却调转了方向，渐渐远去，很快消失在走廊的尽头。
刘灵僵在原地，屏住呼吸，直到肺叶灼痛得厉害，才猛地吐出一口气。
冷汗瞬间浸透了后背的衣服，贴在皮肤上，冷得刺骨。
成功了？暂时引开了？
她不敢放松，又仔细听了几分钟，直到确认声音彻底消失，才敢稍稍活动僵硬的身体。
左臂的疼一阵比一阵烈，她咬着牙，摸索着拿起笔记本，想看看刚才戳成了什么样。
指尖触到纸面的瞬间，她僵住了。
触感不对。
不是纸张的粗糙，是……湿润的，微黏的，带着未干涸的潮气。
她低头，借着手机微弱的光，照亮纸页。
然后，她看见了。
空白的纸页上，深蓝色的字迹正从纸页纤维里慢慢浮上来，像沉在水底的墨，一点点晕开，一行，又一行：
“给可能捡到这本子的倒霉蛋：”
“如果你在看，我大概已经死了。
不必难过，这破地方配得上一个像样的悲剧。”
字迹潦草、虚弱，向右下倾斜，带着濒临失控的颤抖。
但某些笔画的习惯——那个“的”
字的连笔，那个“子”
字结尾的上挑，还有写“破地方”
时故意加重的笔压——
她太熟悉了。
过去三个月，她对着这些字迹比对、揣摩了无数次。
在拍卖来的手稿页上，在图书馆微缩胶片的小说校样里，在朱晨妹妹留下的、被她找到的日记残页上。
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