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少年拿起几粒放进嘴里，细细嚼了，眼睛亮起来：“是！
少了那股子‘野’劲儿！
上次那批花椒，嚼到后面舌根会发苦，这股苦味儿能吊着麻味往上走。
这批没有，就是平平的麻。”
许大川看着徒弟，心里那点不安稍微淡了些。
至少卫国的舌头还灵。
可问题是，他自己的不灵了。
这感觉就像近视的人突然摘掉了眼镜——世界还在，细节糊了。
“先用着吧。”
他最终说，“把草果拍松，桂皮掰成指甲盖大小，别整块丢进去。”
“哎。”
李卫国应着，操起小铁锤和厚砧板，开始处理香料。
锤子敲在草果上，发出闷实的“笃笃”
声，坚硬的果壳裂开缝隙，深褐色的籽露出来，一股复杂浓郁的辛香弥散开。
许大川深吸一口气。
香气进了鼻子，却没有像往常那样，直接在他脑子里勾勒出一副完整的“风味图谱”
——前调是什么，中调如何转，后调留多久。
现在只有一团模糊的“香”
，像是隔着一层纱布闻到的。
他闭了闭眼。
脑海里浮现出那本“味觉日记”
里的某一页。
不是文字，而是一个月前，卫国在尝到他调试成功的第三版卤水时，脸上那种瞬间绽放的光彩。
少年当时抓着笔，在纸上飞快地写：“桂皮的甜润先出，但很快被八角的‘星芒感’刺破，接着花椒的麻从两腮爬上来，爬到太阳穴时，丁香的‘钉子味儿’正好顶住，不让麻劲儿散掉……”
那时的自己，能完全理解卫国写下的每一个比喻。
现在呢？许大川睁开眼，看着陶缸里开始微微冒泡的卤水。
深褐色的液体表面浮着几粒花椒、两片姜，底下沉着纱布包着的旧卤料渣——那是“老汤”
的底子，也是他穿越来时那几包现代卤料最后留下的痕迹。
只剩下最后一包了。
那包用油纸和蜡封得严严实实的小袋子，此刻就压在他枕头底下。
曾经是底牌，现在是心魔——用了，也许能暂时找回那种对味道的绝对掌控；但用了，也就断了最后的退路。
更重要的是，他有一种莫名的直觉：现在用，不是时候。
“师傅。”
李卫国处理完香料，凑到煤炉边，压低声音，“这两天……您有没有觉得，院子里‘紧’得慌？”
许大川心头一跳：“怎么说？”
“我也说不上来。”
少年挠挠头，眼睛瞟向院墙外灰蒙蒙的天空，“就是……心里老是绷着。
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