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不是味道本身，而是味道笼罩下的这片“场”
。
槐树下的温度似乎升高了一点点。
不是实际的气温，是某种感知上的“温热”
。
地面那些昨夜未化的薄霜，正在以比周围更快的速度消融，露出底下深色的泥土。
几个站在两摊之间的路人，不约而同地松了松衣领，像是觉得有点闷，但眼神却越发亮了起来。
他们在享受这场“香斗”
。
刘师傅终于开口了。
声音不高，带着老匠人特有的沙哑和笃定，穿透了人群的窃窃私语：“卤味，讲究的是个‘稳’字。”
他没看许大川，像是在自言自语，又像是在对所有围观的人说教：“火要稳，汤要稳，味儿更要稳。
今天这个样，明天还是这个样，十年后客人来了，尝一口，还得是这个样。
这才叫手艺，这才叫传承。”
说着，他用长柄铜勺在自己那口紫铜锅里缓缓搅动。
勺子碰到锅壁，发出清越的“叮”
声，每一声都像在给他的话加注脚。
“那些个花里胡哨的，今天加这个，明天添那个，哗众取宠。”
刘师傅终于抬起眼皮，看向许大川，“小子，你的味儿，不稳。”
人群里响起一阵低低的附和声。
不少老住户都点头——刘记开了几十年，味道确实从来没变过。
这是一种令人安心的可靠。
许大川没接话。
他走到自己摊前，掀开了陶缸的纱布。
没有刘师傅那种炸裂的香气爆发，只有一股更醇厚、更绵长的卤香，像终于睡醒的巨人，缓缓舒展开身体。
然后他做了一件让所有人都没想到的事。
他拿起李卫国切肉的那把菜刀，没切肉，而是走到槐树下，在树干离地一人高的位置，用刀尖轻轻划了一道。
树皮裂开，露出底下浅黄色的木质。
没什么特别的。
但三秒钟后，那道划痕周围的树皮，开始以肉眼可见的速度，渗出细密的水珠。
不是汁液，是清澈的、像露水一样的水珠。
它们沿着树皮的纹路慢慢汇聚、流淌，在晨光里闪着微光。
人群安静了。
连刘师傅搅动铜勺的手都停了停。
“刘师傅说得对，卤味要稳。”
许大川终于开口，声音很平，“但稳的不是味道不变，是‘根’不变。”
他走回摊前，用木勺舀起一勺卤汤，慢慢浇回缸里。
深褐色的汤汁拉出一条绵长的弧线，在空气中短暂停留时，所有人都看清了——那汤汁的质地，浓稠得像是熬了三天三夜的高汤，却又在落入缸中时，轻盈得没有溅起半点油花。
“我的根，就是这锅汤。”
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