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许大川放下木勺，“它记得每一次加料，记得每一次沸腾，记得每一次冷却。
它在变，但它变得有迹可循，变得……像这棵树一样。”
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他指了指还在渗水的槐树：“春天抽芽，夏天繁茂，秋天落叶，冬天休眠。
每年都不一样，但年年都是这棵树。
这才是活着的‘稳’。”
刘师傅盯着那棵槐树，盯着树干上那道还在渗水的划痕，很久没说话。
他的嘴唇抿成一条坚硬的直线，眼神里第一次出现了审视之外的东西——困惑，以及一丝极淡的、被隐藏得很好的震动。
他是老师傅。
他懂卤味，也懂食材。
他知道树皮划破会流汁液，但绝不会像这样，渗出如此清澈、如此大量的水珠。
这不合常理。
除非……这棵树“活”
得太过旺盛了。
旺盛到被轻轻一刺激，就迫不及待地展现自己的生命力。
而刺激它的，是那锅卤香。
那锅温吞却透着古怪“暖意”
的卤香。
“你用什么料？”
刘师傅突然问，声音比刚才低了些。
“八角、花椒、桂皮、草果、丁香、砂仁、荜拨……”
许大川报了一串名字，都是市面上能见的，“还有姜、葱、黄酒、酱油、糖、盐。”
“就这些？”
“就这些。”
“不对。”
刘师傅摇头，眼神锐利起来，“味儿里有东西。
不是香料，是……别的东西。”
许大川心头一跳。
李卫国在旁边紧张得攥紧了围裙边。
“刘师傅觉得是什么东西？”
许大川反问，面上不动声色。
老头没回答。
他沉默着，忽然从自己摊上拿起一个干净的白瓷小碟，又用铜勺舀了小半勺自己的卤汤，倒进碟里。
然后，他端着碟子，穿过那十米距离，走到了许大川摊前。
人群自动分开一条道，所有人都屏住呼吸。
刘师傅把白瓷碟放在许大川的摊板上，又从许大川的陶缸里舀了小半勺卤汤，倒进同一个碟子。
两股不同源头、不同风格的卤汤，在瓷碟里相遇了。
没有立刻融合。
刘记的卤汤颜色更深，近乎酱黑，油光厚重；许记的卤汤颜色偏红褐，清亮些，油花呈细密的金珠状浮在表面。
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