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一次。
不成。
两次。
水气散乱，毫无章法。
三次。
依旧失败。
每一次引气，都像把金丹再扎穿一遍。
每一次失败，都多一层深重的挫败。
他从来不是天赋出众的那一个，此刻更是笨拙到无力。
但他不敢停。
更可怕的是，他能清晰感觉到——丹田空了。
这个世界没有灵气补给，他本就所剩无几的真元，在几次疯狂催动后，几乎耗尽。
空空荡荡，枯竭发冷。
可林晚还在烧，还在喘，还在难受。
谢清辞牙关打颤，却死死咬住，近乎残忍地向内挤压自己的丹田。
榨。
挤。
压。
缩。
把最后一丝、半丝、连微光都算不上的真元，硬生生从丹田深处榨出来。
像要把自己整个人抽干，像要把金丹挤碎，只为再够出一点点力气。
痛到眼前发黑。
痛到金丹像要炸开。
痛到意识都在晃荡。
他还是一遍，又一遍，再一遍。
指尖微微颤抖，对着林晚的方向，轻轻一引。
再试一次。
就一次。
他指尖虚虚对着林晚，意识已经痛得发虚，只剩最后一点机械般的坚持。
直到自己意识模糊，直到自己近乎昏厥，施法也不会停下来。
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下一秒，空气里有什么轻轻动了。
是水在变。
最先出现的是水汽。
看不见，摸不着，却让闷热的空气微微一沉，像盛夏正午里，忽然飘来一丝阴凉的湿意。
极淡，极细，极安静。
然后，雾起来了。
不是大雾，是薄如蝉翼的轻雾，贴着床面、贴着她的肌肤、贴着湿透的床单，一点点漫开。
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