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雾色发白，却不冷冽，像清晨草地里浮起来的那一层。
雾里，开始有极细的霜点凝出来。
针尖那么小，几乎看不见。
再凝一凝，变成冰渣，细沙一样，轻得落上去都没有声音。
冰渣越聚越密，慢慢连成细小的冰晶。
不是大块的冰，不是凛冽的冰，是碎碎、软软、微凉的冰片，像冬天窗玻璃上结的那种冰花，碎碎的、薄薄的、一层一层。
它们从空气里落下来，轻轻覆在林晚的额头、鬓角、颈侧。
覆在她湿透的发梢上。
覆在她汗湿的脸颊上。
覆在她滚烫得吓人的肌肤上。
没有声音，没有冲击。
就像夜里悄悄降下的一层霜。
谢清辞本来已经快要昏过去，而一丝凉意轻轻碰了他的指尖。
他猛地一怔，睁开眼。
视线里，床上的人周身，已经覆了一层细细密密、晶莹柔软的小冰晶，细细碎碎的，像是一层脆弱的护罩。
她滚烫的呼吸，轻了一点。
她紧锁的眉，松了一丝。
屋子里那股快要把人蒸熟的闷热，终于破了。
【癸水术，成。
】
但谢清辞根本没意识到，只有一股滚烫的、近乎哽咽的庆幸——林晚有救了。
他瞬间从濒死的昏沉里拽回神智，不敢再放任自己恍惚。
双倍禁制的针扎感还在金丹里翻涌，丹田被榨得只剩一层薄皮，每一次呼吸都带着内脏被牵扯的钝痛，但他必须撑住。
这不是结束，是更精细的开始。
他依旧跪坐在床边，身体微微前倾，指尖悬在林晚额头上方寸许处，像托着一件易碎的琉璃。
他要维持那道法术的微妙平衡，要让那些细小的冰晶永远停在“微凉”
的刻度上——既不能融化成水珠打湿她的皮肤，也不能凝得太厚，让她受冻。
他的注意力被拆成无数缕。
一缕盯着她的额头。
那些晶莹的冰晶贴在她滚烫的肌肤上，边缘正缓慢地化作极细的水汽，腾起、消散，连一丝湿痕都没留下。
一缕感知她的体温。
他没有量具，只能靠灵力的触碰去捕捉那丝变化——从灼人的滚烫，到渐渐回落的温烫，再到趋于平稳的微热。
每降一分，他就将冰晶的寒气调得更柔一分，像在拿捏一根发丝的重量。
房间的闷意还在，像一层化不开的薄纱，裹着青草绿的墙壁和飘窗。
但他能清晰地感觉到，其中那种能把人蒸熟的“燥”
，正在随着主人的状态，在一点点被抽离。
时间失去了刻度。
但他不能停。
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